Мне так захотелось тебе написать. Но это письмо, как и все последующие, я пошлю не тебе – я отправлю их, как раньше запечатывали и бросали в море, а я отправлю гулять по Интернету. Я буду их писать тебе, рассказывая о себе, но никогда не назову тебя по имени, не упомяну ни одного факта, указывающего на то, что ТЫ – это именно ты, хотя писать я буду их только для тебя. И если на самом деле тебе нужны будут мои письма – ты поймешь, что написаны они именно для тебя, и однажды ты просто придешь ко мне и скажешь: "Привет, я прочитал все твои письма, и понял, что написаны они для меня". А если ты будешь сомневаться в этом, то тогда…они просто будут плавать в море Интернета, ища своего адресата…

Ты реальный человек, не придуманный мной, не виртуальный, и я хочу тебе рассказать немного о себе – о моем мире, в котором я живу.
Какой он, мой мир? Очень реальный, ни капли придуманного, только…на первый взгляд необычный, хотя на самом деле все так естественно…
Мы все так привыкли усложнять в жизни, что все самое простое нам кажется так запутанным, а ведь ларчик всегда просто открывается. Но поверить в то, что все именно так мы не можем, и самое лучшее: заявить, что так просто не может быть. Наш дух может летать – что же в этом сложного? Но мы не помним, как это: летать, и поэтому изобретаем самолеты, перемещая материальное тело, порой забывая о душе. А она не хочет этого, она сопротивляется так, как может, оставляя частицу свою на прежнем месте, и потом нас тянет именно туда, чтобы собрать себя воедино…
Для духа нет преград, он может проникать и бывать всюду, но мы держим его в клетке нашего тела, боясь отпустить: а вдруг он не захочет возвращаться? И он бьется о решетки, а потом смиряется с неволей, и…
А потом каждый поступает по-своему: или забывает о полетах души, или…
Вот ИЛИ…это обо мне…