А. Светлов. Джаз в наших волосах.

    
Я хочу подарить тебе джаз, когда мягкие звуки струн разбудят глубину покоя в твоих глазах.
Мне очень нравится, как сквозь их голубое зеркало ты смотришь на меня, и удивление скользит по шёлку твоего платья.
Вот янтарь виски коснулся твоих губ, я чувствую на кончиках пальцев их дрожание, мне показалось, что контрабас разбудил в них страсть.
Но всё же должен признать – твоё волнение тому виной, твои запястья уронят взгляд в сторону, и похитят возможность заглянуть в твои глаза.
Слышишь – это саксофон, он пытается порвать наши сомнения, но я спрятался в дым своей сигареты, и уже не знаю, решусь ли сказать. Ритм ровняет наш пульс, ласковой волной твоя улыбка новым аккордом подняла в темнеющую прохладу летнего вечера.

Жаль, что не звучит мой голос. Ах, как красив, и ведь поёт о том, что я хочу тебе сказать. Это важнее меня, и, наверное, наших жизней. Я слышу, как тот голос очаровывает тебя, безжалостно крадёт, лишая нас друг друга. Я ревную, видя как джаз растворяется в твоих волосах, пропадает, сливаясь с музыкой твоего сердца.
Я кричу, болью уносит последний страх и смущение. Я собираюсь, смотрю тебе в глаза, я знаю, что не смогу этого сделать, никогда не смогу.
- Дорогая, хочешь, я подарю тебе джаз. Я так хочу, чтобы он пропал в твоих волосах.

Ты хочешь подарить мне джаз.
Ты включаешь свой Hi-Fi и комнату поглощают звуки.
Мне хорошо с ними, но твоё волнение мешает моему хорошо с тобой.
Я чувствую как ты чувствуешь меня. Мягкий перебор гитарных струн сплетает в наших сердцах вечер.
Я исчезаю в лучах заката и зову тебя с собой. Но ты что-то очень хочешь.
Мне это не понятно, ведь всё уже случилось – мы вместе, клавиши рояля пробегают по нотам любви, я улыбаюсь тебе.
Слегка раздражает твоя напряжённость, и я прячусь в смущение, чтобы не огорчать тебя.
Я утопаю в звуках, саксофон куда-то уносит меня.
Ты всё ещё что-то пытаешься сказать мне, но я слушаю другой голос, который ничего не хочет, который просто дарит нам очарование этого вечера.
Подари мне вместо слов... Нет, ничего не дари, мне не нужен твой джаз, мне не нужна я, мне не нужен ты.
Давай рассыпем лепестками все подарки, и останутся только МЫ.
Ты сказал, что хочешь подарить мне джаз и заплести его в мои волосы.
Хорошо, пусть так и будет. Может быть после этого ты наконец мне подаришь любовь.

Он звучит для нас давно. Мы уже совсем растворились в его ритме.

- Каждое утро, когда я открываю глаза.
- Каждое утро, когда я открываю глаза!
Это тихое вступление гитарных струн.

- Я вижу тебя!
- Я вижу тебя.
Начинают ликовать трубы.

- Мне нужно идти.
- И мне нужно идти.
Громким плачем провожает саксофон.

И томный голос среди суеты дня, который, казалось, уже поглотил нас целиком, вдруг вновь дарит:
- Боже, как я люблю его!
- Боже, как я люблю её!

Гулкие струны контрабаса уже отстучали темп дня. И первые огни вечера возвращают нас друг другу.
О том ликует кларнет, приглашая нас к столу со свечами.

- Твои губы!
- Твои губы…
- Твои руки…
- Твои руки!
И сплетение звуков, слов и нас растворяется в этом блюзе.

- Помнишь, я заплёл его в твои волосы? Тогда была ты.
- Тогда был ты.
- Теперь только мы.
- Теперь только МЫ!

- Слышишь, как эта гармония рождает нас?
- Слышу. Ты слышишь, как эту музыку рождаем мы?

Мы слышим, как заканчиваются звуки.
Финал?
Уже ночь и остался только сон.
Нет!
Завтра нас разбудят звуки тихой прелюдии любви.
Завтра мы пробудим эти звуки для нас.
Завтра жизнь! Завтра джаз. Джаз в наших волосах.

Недавно появился новый звук.
- Ты слышишь?
- Слышу!– сказал я, тихонечко приложив ухо к её животу.

А уже теперь есть ещё один человек, который однажды вплетёт джаз в Её волосы.
И эти прекрасные звуки вновь подарят миру Любовь.

Александр Светлов