Он пишет осень, красок не жалея,
И небо отражается в очках.
Багряная кленовая аллея
Останется багряною в веках...

Художник, очарованный капелью,
Дождями, ночью, шёлком паутин,
Колючей, словно девственница, елью
И пьяный свежим запахом картин...,

Мерцаньем звёзд, разлукой без возврата,
Росой купальской, утренним дождём,
Возможно даже сладким вкусом яда,
Как дверью в смерти тёмный водоём...

Он пишет маслом, нежно и развратно,
Касаясь цветом огненным холста.
Он Бог, он воскрешает нам обратно
Дыхание опавшего листа...

Сгоревший на кострах, как ведьма, вечер
И солнца луч блуждающий, как бес.
Осколками любви и смерти мечен
Его картины выдуманной лес...

Осколками разлуки и печали,
Осколками несбывшейся мечты,
Он сжёг их все, рождённые вначале.
Те, где жила в аллеях клёнов ты...

Настанет осень, поздняя и злая,
И взвоет ночь вдовою чёрной в дождь.
Как верный пёс, захлёбываясь лаем,
Он будет ждать, когда же ты придёшь...

Придёт зима, и тюбик краски алой,
Смешавшись с кровью, брызнет на холсты.
Пылал рассвет:"Зачем ты опоздала?
Зачем ушла в аллею клёнов ты..."