Всегда грустим,когда уходит лето,
Привыкли мы к нему,к его рассветам...
А тут опять, - осенняя прохлада,
И оголённость чувств и веток сада.

И шум дождя и дальние туманы,
И тропка вьётся в поле у ручья.
Не хочется тревожить снова раны,
Нас держит цепко жизни колея.

Привыкнуть надо, что уже нет песен,
От соловья, ни ласточки полёта.  
Ведь каждый день по своему чудесен,
Сегодня осень, восьмой день, отсчёта