«Валентинов день» я не понимаю, не принимаю, и за праздник не считаю.
И, тем не менее, на волне всеобщей эйфории хорошо говорить о любви.

Она никогда не бывает одинаковой. Это всегда элемент неожиданности взрослой жизни. Прошлая – это две слезинки. Ее цвет – светлые волосы, ее звук – скрип кровати. Та любовь бегала в туфлях, и пряталась под зонтом. Другая шагает в изящных ботиночках на шнуровке. Медленно, но красиво. Пьянеет от одних только слов. Она рыжая; цвета осенних листьев клена, грецких орехов, ранних вечерних сумерек, мёда. Она еще не выбрала духи, но подумывает о… и мечтает…

А между - приходится «приводить себя к норме» и смывать счастье пилингом, масками, краской для волос. Стирается только снаружи; слова всё равно остаются внутри. И утешать себя: «Это несерьезно. Ты не такая. Ты большая, умная и красивая. У тебя настоящие чувства. Надолго». Впрочем, вылетевшее слово – устаревшее слово…

Доброе утро!