Любимый, здравствуй!

Как ты там живёшь в краю своем затерянно-далёком? Здесь без тебя так зябко, одиноко... И за окном накрапывает дождь...

Пристроив на коленях ноутбук, пишу тебе в открывшемся окошке о том, что на душе скребут вновь кошки и раздражает капель перестук. Десятый день, как началась зима, но нет у нас ни снега, ни мороза. Декабрь хандрит и дождевые слёзы роняет на продрогшие дома. И на работе, как всегда, аврал – дела скопились к окончанью года и угнетают хуже непогоды... А дождь идти ещё сильнее стал. Петляя, мчится струйка по стеклу, собрав все капли-точки воедино, глядит в окно промокшая рябина, завидуя домашнему теплу.

Но в доме только с виду благодать. Давно мне ветры выстудили сердце. В нём пустота. И ею не согреться. Её, как нудный дождь, не переждать. Душа давно не просится в полёт. Куда лететь? Ведь ты придуман мною: пишу тебе, и сердце меньше ноет, и кажется, что с неба тише льёт...

Стекает с крыши стылая вода, дождь что-то сильно разошёлся к ночи... И я, тоской заполнив междустрочье, письмо тебе отправлю в никуда.

© Copyright: Василиса Васильева