Не знаю__как__вы______________но я___очень__люблю___Высоцкого
любила__когда__жил и творил__________Люблю__когда___помню______
25 января ___сегодня___ему бы__исполнилось__78
не дописал__не допел___не долюбил_______жаль__очень__жаль
помню____________________

Я НЕ ЛЮБЛЮ

    Я не люблю фатального исхода,
    От жизни никогда не устаю.
    Я не люблю любое время года,
    Когда веселых песен не пою.

    Я не люблю холодного цинизма,
    В восторженность не верю, и еще -
    Когда чужой мои читает письма,
    Заглядывая мне через плечо.

    Я не люблю, когда наполовину
    Или когда прервали разговор.
    Я не люблю, когда стреляют в спину,
    Я также против выстрелов в упор.

    Я ненавижу сплетни в виде версий,
    Червей сомненья, почестей иглу,
    Или - когда все время против шерсти,
    Или - когда железом по стеклу.

    Я не люблю уверенности сытой,
    Уж лучше пусть откажут тормоза!
    Досадно мне, что слово "честь" забыто,
    И что в чести наветы за глаза.

    Когда я вижу сломанные крылья -
    Нет жалости во мне и неспроста.
    Я не люблю насилье и бессилье,
    Вот только жаль распятого Христа.

    Я не люблю себя, когда я трушу,
    Обидно мне, когда невинных бьют,
    Я не люблю, когда мне лезут в душу,
    Тем более, когда в нее плюют.

    Я не люблю манежи и арены,
    На них мильон меняют по рублю,
    Пусть впереди большие перемены,
    Я это никогда не полюблю.

Aлександр Городницкий

* * *
Погиб поэт. Так умирает Гамлет,
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт, а мы вот живы - нам ли
Судить о нем, как встарь, обиняком?
Его словами мелкими не троньте:
Что ваши сплетни суетные все?
Судьба поэта - умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.
Где прежние его единоверцы,
Надежные и близкие друзья?
Погиб поэт - не выдержало сердце,-
Ему и было выдержать нельзя.
Толкуют громко плуты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт, и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.
Теперь от популярности дурацкой
Ушел он за иные рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.
Своей былинной не растратив силы,
Умолк поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия
Не замечает собственной беды.
А на дворе - осенние капели
И наших судеб тлеющая нить.
Но сколько песен все бы мы ни пели,
Его нам одного - не заменить.

30 июля 1980 г.

*******************************я___плачу